Lisboa não tens mais encantos

Velocidade,
Cheiros,
Ruído.

Onde pensaste tu viver?

Pensaste em ser feliz?

Lisboa das cores:
Do preto, do verde e do amarelo.

O cheiro nauseabundo das tuas ruas,
O mofo das tuas casas,
O estrume do que és:
Podre,  só, cinzenta.

Gentes fugindo das avarias,
Os gritos e as caras angustiadas,
E tu,
chuvosa e ventosa,
Rindo por entre as ondas poluídas do teu Tejo.

E eu sento-me aqui junto da tua ilustre estátua e olho pelo horizonte para a outra margem.

O teu olhar cego e vidrado,
Cor de cadáver e roupas molhadas.

Porque te putrificas tu nesta imundície inveterada?

Porque foges tu da insanidade?

Cais na graça da desgraça
Rindo-te do podre e envelhecido.

Que pensaste tu por entre dedos,
Onde o mar passou-te pelas mãos
E escorreu-te pela cara.

E quando cai a noite vens tu em trapos
Com a pele suada e rugada,
Mendigando por um bocadinho de sol.

Não és mais do que uma criatura
Vil e reles
Por entre colinas
Acentuadas e desertificadas.

Os teus cabelos negros e oleosos
Varridos pelo vento gelado e pela poeira tóxica.

Os teus olhos castanhos trazem
 a amargura do teu olhar.

Pensaste tu em ser rainha
E nem com o tremer de terra te abalaste.

Ficaste só, apenas só.

Alzheimer parte III

Voltei a entrar por aquela porta.

Não sei o que me esperava,

Nem o que acontecia.

Passaram-se décadas desde que lhe toquei,

Pela primeira vez,

A sua pele.

Teria ela 20 anos e eu mais 10.

Os seus longos cabelos pairavam na brisa primaveril,

Doirados, muito brilhantes,

E os seus olhos meigos olhavam-me com delicadeza.

Sempre fui um homem de paixões,

De histórias,

De muita vida.

Ela atenciosa,

Bondosa,

Simplesmente maravilhosa.

Peguei na sua mão e levei-a

Comigo pelo mundo.

Fiz com que visse as mais lindas paisagens,

Para que ficasse na sua memória

A mais bela paixão.

Corremos o mundo,

Trazendo connosco

O mais belo ninho.

Entrei pela porta da sala grande escura,

Cuja a sombra cobria um rosto pálido e só.

Ela sentada à janela mirando o melro que tinha poisado,

Esticava o seu pequeno dedo, 

Cuja sombra abanava no chão.

No tremer dos seus olhos brotavam lágrimas,

Lágrimas de solidão,

De dor,

De mágoa.

Ela esticava o dedo na esperança que o pequeno melro voltasse

A poisar nos seus dedos magros e deformados.

Não haveria maior alegria do que voltar a correr no prado,

Verde e fresco deixado pelo orvalho da manhã,

Saltar por rochas, pedras e pedrinhas,

Cheirar as mais belas flores,

E tocar ao de leve a água límpida do riacho.

Ali está ela deitada na poltrona

Com o seu vestido amarelo canário.

A enfermeira colocou uma pequena madeixa de cabelo grisalho atrás das orelhas,

Juntamente com batom e verniz rouge.

Hoje é o último dia da meta,

Amanhã será o derradeiro e obscuro final.

Toco-lhe ao de leve nas maçãs do rosto

Na esperança de que se recorde do grande amor de outrora,

Onde corríamos contra as marés para fazê-lo vincar-se nos nossos corações.

Ela olha-me intensamente,

Corrompendo os sangue nas minhas veias

E parando a minha respiração.

Solta um gemido confuso e triste,

Como quem se despede de nós.

Aperta a minha mão com força,

Aconchegando-a no seu peito.

E ao meu ouvido ela solta:

"Nunca me esquecerei de nós."